Уже второй день перебираю свои старые записи - тетрадки, листочки, обрывки - идеи и сюжеты, которые хотелось воплотить, удачные, как мне казалось, предложения и эпизоды, фрагменты рассказов, написание которых все отодвигалось по зависящим и независящим от меня причинам.
Сидела на полу посреди комнаты ( стола пока еще нет) и рвала листочки...
Мало осталось того, что я признала годным... До следующей уборки... Странно, обычно, избавляясь от старого, залежавшегося хлама, чувствуешь себя лучше, светлее, чище, вроде как открываются новые горизонты. Но не в этот раз...
Забавно, получилось как в романсе:
Она сидела на полу
И груду писем разбирала,
И, как остывшую золу,
Брала их в руки и бросала.
Брала знакомые листы
И чудно так на них глядела,
Как души смотрят с высоты
На ими брошенное тело…
О, сколько жизни было тут,
Невозвратимо пережитой!
О, сколько горестных минут,
Любви и радости убитой!..
Как уловить момент, когда теряешь веру, когда исчезает смысл и все что ты делал кажется бессмысленным, а все чего ожидал - наивным, глупым и несбыточным... когда то, что приносило радость и наполняло силами перестает радовать...